2016

Apro il 2016 e mi ritrovo a pensare, ancora una volta, che noi non abbiamo solo bisogno di mezzi di sostentamento per vivere, ma di valori che diano un senso a questo vivere, che, altrimenti, resta un procedere dal tutto casuale, un “navigare a vista”. Di più, in questa società di consumo senza uso, dove il “villaggio degli scemi” si chiama facebook, dove al mercato ( economico, culturale, non importa) viene assegnato un potere assoluto insieme ad un’identità astratta come se non fosse, invece, uno strumento agito da mani umane dunque ben identificabile e modificabile, proprio la schiavitù del lavoro, che lo si abbia o meno, ottunde ogni ricerca di valori altri dal lavoro e dal tempo libero dissipato freneticamente per dimenticare le costrizioni maledette del lavoro medesimo.(Su questo blog:

http://tiziano-cinquepassineldestino.blogspot.it/2012_01_01_archive.html  

“Lavorare rende liberi ?”. Gennaio 2012)

Monta poi, sempre di più, un pensiero che vuole l’individuo, dunque il lavoratore, autonomo, indipendente, flessibile che, tradotto in termini contrattuali, significa in realtà licenziare per proporre una collaborazione a partita IVA (!?)
Proprio stamane, ho letto un’interessante citazione di Paul Goodman: ““In generale la nostra società economica non mira all’educazione dei suoi giovani o al raggiungimento di fini importanti a cui i giovani possono indirizzare il loro lavoro (…) Nessuno si chiede se un lavoro sia utile o dignitoso - entro i limiti dell’onestà commerciale -. Un uomo cerca un impiego che sia pagato bene, o abbastanza bene, che abbia prestigio e buoni, o almeno tollerabili, condizioni di lavoro. (…) Ma il problema è proprio quello di che cosa significhi diventare adulti con la coscienza che durante i propri anni produttivi s’impiegheranno otto ore al giorno in un lavoro che non vale nulla”.
E torniamo alla parola “valore”.

Ogni riflessione su quello sgangherato carrozzone che è la scuola italiana, mi riporta a vedere progetti di ristrutturazione di edifici ( il fiore all’occhiello del nostro attuale ministro, ancorché un fiore appassito già prima di sbocciare), caterve di esami e verifiche, maldestri tentativi di farne puro e semplice luogo di formazione pre inserimento lavorativo puntando su inglese ed informatica, programmi obsoleti e ripetuti fino alla nausea, un metodo di apprendimento dogmatico che pare più un tentativo di … addestramento !!

Guarda un po’, è lo stesso di quel che succede nell’area sanitaria, tra costruzione e rimessa a nuovo di edifici, monetizzazione diffusa per ogni prestazione ricevuta, impoverimento dell’autonomia del medico fino alla riduzione all’osso di ogni esame clinico che non sia immediatamente dimostrato come necessario. Ma niente sulla qualità dei servizi e niente sulla qualità del rapporto medico / struttura sanitaria e paziente: tanto siamo tutti solo dei “numeri” !!
Insomma, anche a scuola o nella sanità, nessuna riflessione e nessuna azione sui “valori”, che non siano quelli della riproducibilità lineare ed immediata, della ripetizione e dell’asservimento. Ma sono valori ?

Allora, ripenso al mio percorso marziale, a come si è evoluto nei decenni ed a come lo vado proponendo, da una quindicina d’anni, qui allo Z.N.K.R. ed ovunque io sia chiamato a condurre singoli o gruppi.

Un percorso che fa del “marziale” una competenza conflittuale, ovvero la “capacità di stare nella tensione relazionale affrontandola come una situazione che può essere gestita” (C. Molinari).
Con essa, la capacità di scegliere autonomamente i propri valori, in un processo di individuazione che ne è imprescindibile e fondante componente in grado di sviluppare ed amalgamare, per dirla con le parole dell’analisi transazionale, i tratti distintivi di bambino – adulto – genitore presenti in ognuno di noi.
Ossia, come ho già scritto in altri post, un guerriero che, dal Bujutsu, volga sguardo ed azioni nel solco del Budo. Una “Via”, una costellazione di valori in questa società di “mercanti” e nevrotici, anaffettivi  e macchine umane con “catene di montaggio anche nei rapporti interumani” (M. Fagioli).
Una “Via” aperta a tutti ma scelta da pochi. Ed è giusto che sia così, laddove la maggioranza di omo Homer (Simpson) la fa da padrone, lasciandomi io la soddisfazione di pensare ed agire contro. Comunque vada.

Come scrive Riccardo Zerbetto, psichiatra e psicoterapeuta a cui devo molto, “dice Gesù ‘Non di solo pane vive l’uomo ma di ogni parola che esce dalla bocca di dio’ (Matteo 4, 3-6), quale che sia il nome che a questa parola associamo. Ma già la saggezza della tradizione orfico-esiodea ci ricorda che siamo figli di Gea (Madre terra) e Uranos (Cielo stellato)”.

Dunque a forti e luminosi  valori ( stelle) possiamo e dobbiamo appellarci per restare a galla in questo indistinto mare marrone (…) e lottare per un presente almeno dignitoso ed un migliore futuro per i nostri figli.

 

“Quando l'ingiustizia diventa legge, la resistenza diventa dovere”
(B. Brecht)

 

Stille Nacht 2015

“Portare una cintura nera non significa che sei imbattibile.

Significa che non hai mai mollato,
hai lavorato oltre il dolore,
hai superato le delusioni,
non ti sei perso nei tuoi dubbi,
hai affrontato le tue paure,
e hai imparato abbastanza
per renderti conto di quanto poco,
per ora,
conosci realmente”

 

 

Gli allievi praticanti

La sala, immersa nell’oscurità. Il silenzio, scosso dai respiri e dallo scalpiccio dei passi.

Ognuno di noi saprebbe certamente nascondersi dentro il buio che sta fuori, dentro il buio che sta dentro, quello che danza incauto dentro e fuori dalle righe dei guai e delle paure.
Ognuno di noi potrebbe rubare la luna rossa della rabbia e del dolore.
Invece siamo qua, a masticare e sudare di Kenpo Taiki Ken.

Nessuno parla: questa sera è il silenzio a farla da padrone. Nessun futuro trionfale né piccola o grande impresa da appiccicare sulla bacheca del villaggio degli scemi, né magia di moda di stampo orientale.

Solo masticare e sudare di Kenpo Taiki Ken.

Troppi i mesi senza praticare perché le movenze di Tina non siano appesantite, eppure lei non molla, si impegna, c’è. Forte ringhia il “motore” di Giovanni, che ogni proposta è una salita ripida, scoscesa, a cui lui si accosta deciso a capire, a provare, a riuscire. Sento gli sforzi  sinceri di Renato, vedo Valerio immerso nei suoi giochi di bacino, Francesco si sbatte concatenando pugni e calci, Celso ansima, suda, colpisce più forte che sa, Davide cerca un’ardita coniugazione tra la sua rapidità e la forza di gravità che lo trattiene al suolo.

Ognuno mastica e suda di Kenpo Taiki Ken

La buona tavola

Questo giorno è un altro giorno, nessuno lo può saltare, tantomeno chi è qui stasera, chi è qui a ripercorrere la nascita per poi morire. Due ore di buio e di silenzio, una candela rossa accanto ad una statua sfregiata da vernice che colora di sangue. Nascere per poi morire, questo è Stille Nacht, il Natale, l’anno nuovo del guerriero che mastica e suda di Kenpo Taiki Ken.

E poi rinascere, forse, probabilmente, diverso.
Senza un alito di vento fuori, solo vento forte, di tempesta, dentro. Vento che cambia il tempo, le  stagioni come il suo stesso scorrere. E lo fa solo per sempre,  in un  istante che resta lì eternamente. Paradosso, schiaffo in volto ad ogni logica, ad ogni sequenza matematica.

La vita non ascolta, mai. Allora siamo noi a lanciarle il guanto di sfida, persino a sfidare noi stessi, tra immense posizioni di Chi Kung e repentini spostamenti ad aggredire. Sfidiamo il monotono ripetersi delle cose e degli eventi, la prigionia di fughe e diversità che sono solo sparute ore d’aria in un ergastolo infinito, le colpe proiettate sugli altri e il volgare consumo senza uso.

Sfidiamo il nostro essere bambino capriccioso che pretende sempre attenzioni ed amore incondizionato; il nostro essere adulto, egoista irriducibile, incapace di condividere il mondo suo  e degli altri; il nostro essere genitore sistematicamente punitivo o paternalista, asfissiante o assente, sovente squalificante.
Sfidiamo, mentre mastichiamo e sudiamo di Kenpo Taiki Ken.

Si accendono le luci e con loro i sorrisi e le parole.

Abbiamo lottato, non certo per un compenso, e quale mai ?
Abbiamo  lottato per amore, per conoscenza umana di noi stessi e per l’erotismo sano e pieno che dà il vivere. Vivere da guerriero, a vegliare quando gli altri dormono, quando costoro  fanno del loro giorno un’unica, continua, indistinta notte.

La tavola offre cibo e birra e vino.

Attorno, i guerrieri dello Z.N.K.R., uomini come tutti. O forse no.

 

Grazie a tutti coloro che, pur avendo altro da fare, hanno scelto di condividere Stille Nacht.

 

Come ali nel vento

“Una grande nave

rimorchia una piccola nave
nella nebbia”
(Masaoka Shiki)

 

E sarà sentore, calore, di amicizia, mentre siamo una ventina e più attorno ad una tavola.

Grazie all’intraprendenza di Donatella e Giuseppe, anche quest’anno si ripete quella che è ormai la “tradizionale” cena di Natale.
Cena che vede riuniti attorno ad un tavolo amici e praticanti Arti Marziali ed ex praticanti e fidanzate e mogli e figli, alcuni già cresciuti altri che muovono ora i primi passi nella vita, e genitori di questi figli.

La verità, la verità di un rapporto che per molti di noi si snoda lungo un arco di trent’anni, ci chiama, qui attirata dal sorriso innocente di un bimbo o dal burbero borbottare di chi ormai avanza con i capelli e la barba bianchi.

A lei apriamo la porta della simpatia, dei buoni sentimenti, dell’accoglienza.
Lei che è amicizia vera, profonda.

Vivere ci ha portato e ci porta da un luogo all’altro, da un incontro all’altro. Eppure nessun ostacolo, nessun fraintendimento, nessun oblio, ha sottratto cuore e corpo ai fili forti di quest’amicizia.

Amicizia che ci scorre accanto, mite e sorniona insieme, colma di differenze e insieme pervasa di richiami al benessere che dà lo stare insieme.

E’ quest’amicizia, sugli occhi sgranati di Marta, adolescente curiosa ai primi richiami della femminilità, nell’inconfondibile voce di Claudio, nell’armeggiare confuso di Matteo, negli abbracci teneri e delicati di Barbara, nello stare insieme di tutti, a riunirci attorno ad una tavola riccamente imbandita, condividendo il buon cibo e l’alcool che scorre generoso. E dove  se no, se non a tavola, nei piaceri di gola e pancia, ci possiamo ritrovare noi che, chi dentro o chi gravitando attorno, chi per anni e chi per pochi mesi, siamo stati Z.N.K.R. ? D’altronde, ogni buon taoista è un amante del buon vivere !! Ogni artista del combattere, del “dare la morte”, non può non essere un artista del buon vivere !! Se mangi e bevi solo per nutrirti e non per godere del mangiare e bere, che vitalità, che erotismo del vivere, puoi mai coltivare ?

Sono le due di notte quando, con Monica, Lupo e Kalì, ci lasciamo la porta alle spalle.

Resta la fiducia di riaprirla e varcarla altre ed altre volte ancora; se non quella stessa porta, ogni porta che ci riconduca dagli amici e dalle amiche.

Grazie ancora, Do e Giu.

 “Ho imparato che le persone dimenticheranno quanto detto, quanto fatto, ma non dimenticheranno mai come le hai fatte sentire”

(M. Angelou)

 

Star Wars 7

Da vedere, per immergersi in due ore di spensierata assenza da ogni problema, due ore di assoluto svago, di immagini enormi ed enormi “panzane. La Walt Disney la fa da padrone e ci mostra il “lato chiaro” della vita, le iperboli e gli eroi di celluloide, inserisce battute ironiche e figure a tutto tondo.

Chi si ricorda i patemi d’animo, anche solo accennati, le mani a scavare nel contorto animo umano, l’Ombra e i suoi richiami delle opere di Lucas, sia, invece, qui disposto ad accogliere una simpatica favola per bambini. Bambini ben pasciuti, tenuti al caldo e protetti, accuditi  ogni ora del giorno da quella instancabile mamma robot che è la televisione, con un progetto di vita che, presumibilmente, li porterà, quando avranno “dieci centimetro di pelo sotto le ascelle”, a continuare un’anaffettiva e priva di erotismo vita nel gregge.  

Allora … via le mani dagli occhi, ma soprattutto via dai pensieri, dai tormenti che sfondano emozioni e ti mangiano l’animo.

Diventa semplice far  finta che niente ti appartenga, che il tuo respiro sia solo meccanica di mera sopravvivenza.
Tutto accade, sullo schermo, qui ed ora, e ti viene elargito, in elegante carta patinata, come un dono di Natale.

Qualche critico, nel disperato tentativo di sfoggiare un po’ di sapere colto  (e che diamine, avrà pensato, sono un critico cinematografico e dunque pur sempre un intellettuale) e regalare al film una minima patina di pensiero adulto e critico, ha preso la figura di Ky Loren, il nuovo cattivo, come esempio di tormento tra Bene e Male, e per fortuna che non si è spinto nelle paludi del complesso edipico per spiegarci l’uccisione del padre. Poi c’è chi ha agitato le immagini di violenza di massa sui villaggi per celebrare un presunto crudo realismo, una “violenza genocida effettivamente percepibile”.

Troppo poco, e troppo generosamente appiccicato ad una pellicola di puro svago, per colpirmi davvero.

Che di svago, e pure piacevole, si occupa Star Wars 7. Si tratta solo di decidere se ti vanno due ore di vacanza nel fantastico mondo zuccheroso della Walt Disney.

I bambini, eravamo in sedici di cui dieci tra bambini e ragazzi, se la sono goduta allegramente.
Io pure.

Certo, nella sala accanto davano Moby Dick. Però, se ricordo un libro affascinante e tormentato, altro che lettura per ragazzi come a indicare un testo superficiale, piuttosto un corposo addentrarsi nelle viscere e nell’oscuro dell’uomo, non vorrei trovarmi davanti un film che sia la solita “caramella” al miele dolciastro per fan di face book, battitori insaziabili e compulsivi sui tasti del WhatsApp, rincoglioniti  da una società di un’unica stagione sempre quella, un unico pensiero ( o “pensiero unico”), un unico gusto. Un “unico”, insomma, che lasci sopravvivere mediocremente senza mai rischiare di vivere.

Mah, ci penserò.

Cialtroni in vendita

“Mi ha colpito” disse, quando riuscì a mettersi seduto.

Il vecchio era nell’angolo del ring, appoggiato alle corde.
“Non ascoltare mai stronzate come uno che ti dice ‘Attaccami’. E’ da idioti. Rischi di finire in una situazione che potrebbe non piacerti. Fai il tuo gioco”.
“Ma me l’ha detto lei”.
“Giusto, ragazzo, te l’avevo detto io. Questa è la prima lezione. Pensa con la tua testa e non ascoltare un coglione che ti dà consigli; e, come ho detto, fai il tuo gioco”.
(J.R. Lansdale)

 

 Da qui, nel solco che è grande scavato in quasi quarant’anni di pratica, è tutto più triste, più greve, più di quanto non lo sia già.

La fortuna guadagnata in ore ed ore di fatica e sudore e tempo e soldi spesi  ed energie profuse a tutto corpo, mi dona il privilegio di guardare cialtroni e disgraziati come da una balconata.

Se mi volto indietro, quarant’anni di distanza, ero un “pischello” di vent’anni e poco più, armato solo di tanta rabbia e violenza, giocata per strada, tra pestaggi di gruppo e corpo a corpo, sprangate date e prese, un coltello in tasca qualche volta in mano, la cariche della “pula” e gli agguati ai “fasci”.
E’ andata come è andata, altre volte l’ho, in qualche modo, raccontata. Poco dotato alla motricità, progressi lenti, quanto lenti, mai mollato un allenamento o una gara, mai tiratomi indietro dal fare un’esperienza nuova che mi facesse intravedere una possibilità di migliorare, di imparare sui pugni  o sui calci, sulle schivate e sulla potenza nel colpire.

E le soddisfazioni, quelle nascoste dietro le ore in cui ero messo a rifare forme e gesti già imparati, come fossi uno scolaro ripetente, un po’ più tardo degli altri, per poi trovarmi davanti il Maestro che mi chiede di insegnare ai corsi nei giorni in cui lui non c’è. Ecco cos’era quel purgatorio di ripetizioni della “scuola dell’obbligo”, era il viatico, la formazione per accedere all’insegnamento al posto del Maestro.

Quella dell’altro Maestro che, a cena a casa mia, semplicemente mi chiede di insegnare a mia volta, ai miei allievi, quanto lui va diffondendo, di abbracciare il suo stile la sua Arte perché, correggendomi nel portare l’onda, vede che il mio praticare è proprio come e quel che lui vuole.

Quella degli occhi stupiti, e se ne accorge Monica mentre duetta con me, di chi mi sta attorno, in una palestrina sperduta in terra d’Emilia, poi viene a chiedermi dove e come ho imparato e se può raggiungermi a Milano per imparare a sua volta.

Quella degli scambi con atleti campioni, di molto a me superiori, che vogliono da me quello sparring deciso e senza fronzoli che altri non sanno loro dare.

Queste e altre, poche ma sentite, le soddisfazioni. Tutte strappate a forza, a fatica, da me che resto ancora oggi ospite poco desiderato tra gli invitati alla festa della buona motricità, che resto ancora a faticare e penare per carpire e capire un movimento e come meglio fare.

Soddisfazioni, queste sì tante, nel proporre, nel guidare chi entra allo Z.N.K.R., digiuno di qualsiasi pugno o leva articolare o già messosi alla prova da anni  con i guantoni del Full Contact o gli stili di questo o quel Karate.

Forse, l’allievo arriva solo per quella che altri chiamano fortuna ma io sto con chi ne nega l’esistenza, affermando invece che non è “fortuna” bensì  è l’intuito che incontra l’occasione, forse è la voglia di uscire dal gregge, forse è una banale paura di chissà quale aggressione, comunque ci godiamo il percorso, il momento di anni o di pochi mesi. Ci godiamo  tutto ciò che lasciamo e lasceremo ancora , e anche quel poco, ma così prezioso, che tra un pugno ed una bastonata, le sere nel chiuso del Dojo e quelle a praticare sulla neve o sulla spiaggia, una cena in massa e due chiacchiere tra pochi, schizzati sotto un cielo nero d’inchiostro, andiamo ad incontrare.

Perché non basta essere un buon praticante per essere anche un buon docente e ancor più complesso è essere un buon conduttore di un gruppo. Così mi beo, praticante concedetemi almeno discreto se non eccelso, di aver saputo trovare, tra errori e cadute, un modo così prezioso ed efficace per capire chi ho davanti ed accompagnarlo nel sapere delle Arti; di più, mi beo di aver saputo, con il contributo di tutti, ma proprio tutti, costruire un gruppo che è clan, che è famiglia allargata, in un posto che è sì Scuola e non solo palestra o club. Una Scuola di vita.

E vedo gli allievi, negli anni, crescere e molti altrove andare. Ma ovunque, resta loro addosso quell’imprinting, quel tocco che sa ed odora di Z.N.K.R., che, poco o tanto che sia, resta loro dentro e contribuisce a farli ovunque apprezzare.

Ora, tra maestri e docenti e professori e guru di ogni specie, guardo chi si arrampica sugli specchi, incauto esegeta di un parkour minore; chi, praticante magari ottimo, non ha niente di meglio da dare, agli allievi, che il suo sarcasmo e la sua boria a coprire l’incapacità di accettare il proprio malessere invece vomitandolo su chi davvero in lui crede e si affida per imparare, se tempo, energia e .. soldi gli va a dare; chi ripete monotono formule vecchie e vecchie panzane per continuare un tempo che è morto e sepolto e non ha più niente da dare; chi inventa, fa e disfa, apprendista stregone di  formule e pozioni che promettono ai calvi la ricrescita miracolosa dei capelli e ai grassi di dimagrire in un giorno solo.

Lo so, sarà che me ne sbatto della gloria, della fama e della riverenza di maniera; sarà che, scegliendo di non fare della docenza la mia professione, ovvero quel che da cui dipenderei per portare la “pagnotta” a casa, sono del tutto libero di scegliere sempre e comunque il meglio per i miei allievi, pochi o tanti che siano; sarà che di cialtroni, disgraziati, apprendisti stregoni, maestri italiani che parlano coi verbi all’infinito per sembrare giap, energumeni in tenuta militare che il militare nemmeno l’hanno fatto o se l’hanno fatto erano di presenza in fureria  o a marciare, campioni di un titolo guadagnato in mezzo ad altri tre concorrenti, se c’erano e quando c’erano questi tre, ne ho incontrati tanti; sarà che, come mi disse, più o meno, un amico ed allora allievo “Non è che sono diventato acido, è che, con gli anni che sono passati, non ho più tempo da buttare per le stronzate”; sarà per tutto questo ed altro ancora, che ai cialtroni e ai disgraziati, anche comprendendo che dietro la maschera da duro, magari portano un bambino ferito nell’orgoglio, forse da un padre assente o squalificante, portano una debolezza che fa quasi ( quasi) tenerezza, non ho più niente da dare. O poco, e in cambio di quel poco, ora sono io a volere molto.

 

“per il bambino gli adulti sono degli stronzi

per l’adulto i bambini sono delle piaghe

Per il genitore i bambini e gli adulti

sono dei disgraziati che devono crescere”

(G.C. Giacobbe)

 

Post illustrato con immagini del mio attuale ufficio

  
 
 

L’amore per se stesso

… finché non ti deciderai a crescere, ad avere stima in te stesso, a coccolarti da solo, non diventerai mai un adulto.

Nessuno di noi è come l’altro, né nell’aspetto né nel cuore; nessuno di noi vive come l’altro. Pare difficile ad accettarsi ma è così, che ognuno di noi canta e danza dentro un mondo tutto suo, dove le ombre, i chiaroscuri e le luci sfoggiano colori e tonalità diversi per ognuno. Poi, certamente, la melassa del conformismo ci avvolge tutti ( beh, quasi tutti ….), pecore in gregge per riti tutti uguali, beceri sostenitori del “pensiero unico”.
Ma ognuno di noi sa, anche se fatica ad ammetterlo, che è unico in questo mondo.
Qualcuno, ci prova a tenere testa, a vivere una vita di confine, fuori dalle consuetudini, ad attraversare il mondo incidendo segni e segnali in ogni cosa, in ogni relazione che incontra. Che appaia agli sguardi o si nasconda nell’antro della penombra, qualcuno c’è ancora a camminare solitario tra noi.

Impugnare un katana nel terzo millennio, italiani di nascita e di paese armati di acciaio    medioevale che viene dal Giappone: pare una follia, è uno sberleffo al conformismo imperante.

E’ imperio a mai dimenticare chi sei, perché sicuramente il mondo attorno a te non lo dimenticherà. Allora trasforma chi sei nella tua forza, riconoscendone l’Ombra, così non potrà mai essere la tua debolezza.
E’ sfida all’ovvio, allo scontato, che è tale anche quando si traveste di quell’eccentrico che è sempre fuga in un altro gregge, ancorché diversamente colorato: trasgressioni di consumismo materiale e culturale per una pratica dell’obbedienza.

Nel Dojo, i guerrieri in keikogi si muovono piano, portando in superficie, cuore che pulsa forte e mani potenti, il meglio che possono. Una pratica d’acciaio mortale che prende la mano, frugando in un cuore solitario che batte solo per ognuno di noi, per poi concedersi al cuore grande del gruppo. Minuscolo gruppo di ultimi rimasti a combattere per conoscersi, crescere e donarsi adulti consapevoli. Come probabilmente, da qualche parte, fanno altri gruppi a noi sconosciuti, ai più sconosciuti, perché anche loro come noi privi di belletto e cipria a fingersi star. Quel “belletto e cipria”, comunque li si chiami, atti a mistificare una qualità, a vendere un prodotto, come società dei consumi reclama.

“Belletto e cipria” per giustificare una personalità che non si è liberata di un padre castrante e disconfermante e perciò abbisogna di gonfiare il proprio ego e di squalificare chi ha accanto, figli, partner o allievi che siano, nella ripetizione di un “copione” servo e modesto; di celare la propria vulnerabilità dietro un trucco osceno e pesante, invece di farne la fragile forza intima del proprio cuore.

Se, come recitano i testi di scherma,  la lama è un prolungamento del tuo braccio, allora puoi forse lasciar cadere il tuo braccio ? Certo che no !

Così si lotta, nella sala di una Milano che sta altrove, dentro a duelli in cui nessuno mastica pietà, quando resti solo perché nessuno c’è ad abbracciarti e proteggerti, e ogni cosa, suono e gesto pare prendere il volo mentre tu stai volando sempre più giù. Fino a schiantarti al suolo per rimetterti in piedi e riprendere il cammino: cammino di spada e vitalità, di erotismo del vivere e frugalità dei costumi. Cammino di guerriero.

 

 

“Esiste un solo dio e il suo nome è morte. Ed esiste una sola cosa da dire alla morte: non oggi”

(G.R.R. Martin)

 

Museo degli strumenti musicali

Una Domenica mattina per me e Lupo, a soddisfare la sua richiesta di visitare il “Museo degli strumenti musicali”, sito nei bellissimi locali del Castello Sforzesco.

Una domenica mattina insieme: nessun impegno marziale per me, lo studio posticipato al pomeriggio per lui.

Un sole abbagliante, luminosi nuovi raggi dorati per mura vecchie, antiche, a rincorrersi dentro le ombre di scale e scalini. Poche persone tra le teche, nelle stanze che promettono incontri discreti e affascinanti.

Io non lo so se è così sottile il filo che tiene insieme quegli strumenti, il cui legno si colora di tinte autunnali, su cui è facile riconoscere la passione di mani artigiane votate al senso artistico e potente del fare, del costruire di mano propria per offrire all’altare dell’arte, del suono, una voce, una melodia.

Io non lo so se riesco ad essere dentro o fuori questa corrente di oggetti esposti che celano una vita vissuta, vita di studi solitari e pubbliche esibizioni, note ripetute all’infinito e cascate libere di musica denudata alle orecchie del pubblico.

So che Lupo è felice, curiosando tra violini e viole, strumenti a fiato e a pizzico.

Abbiamo lasciato alle spalle i cocci di stupida rabbia per niente, quel malumore che a volte ti avvelena le ore e nemmeno sai da dove venga, l’invidia che ti sputa addosso la gente e quel loro denigrarti acido, quel darti dello scarso, dell’incapace, solo per nutrire un loro ego strabordante e maniere da capitan Fracassa. Abbiamo lasciato alle spalle quello stesso nostro orgoglio che ci impedisce di apprezzare il quotidiano e con esso, il tempo che si allontana per non tornare mai.

Ce la godiamo alla grande, io e lui, scoprendo che del mandolino, col “napoletano” esiste anche il “milanese” ed il “romano”, e chissà mai quale sarà la differenza; incantati davanti alla maestosità di un clavicembalo e curiosi di capire di corde nascoste dentro un manico.

I silenzi tante volte già intrecciati tra di noi, a sottendere parole che sappiamo superfluo usare, e le domande tra di noi, che si sovrappongono nel tentativo inutile di colmare ignoranze grandiose come cattedrali.
Un paio d’ore e più di un padre con suo figlio, di un figlio con suo padre. Immersi nel mondo antico dell’arte che è musica.

Poi ci ricongiungiamo con Monica, per una pizza da “Fusco”. Quei pizzaioli che, accanto alla palazzina Liberty, per molti anni deliziarono una parte di Milano e decine e decine di giovani convinti di cambiare il mondo in un pugno di giorni, sono tornati in un minuscolo locale in via Cadore, accanto al nostro Dojo. Lì, pizza e birra a raccontare a Monica di una Domenica mattina di avventure e curiosità, di arte.